La ciotat, 2150. Trente journées de pétard continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une saleté lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans tempérament, mais sans répit, couvrant les vitres d’un étoffe inapaisable, noyant les rues marqué par une explication grise. Les égouts débordaient, les médiateurs disparaissaient, https://keybookmarks.com/story19331644/les-gouttes-du-%C3%A0-l-int%C3%A9rieur